• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу © (список заголовков)
22:08 

БЖ, запись #469: про начало начал.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Говоря словами Паоло Коэльо — а с тех пор, как я прошла его дорогой и нашла в его книгах те же слова, что определила в качестве инструментов и для себя, я могу себе это позволить с чистой совестью — в субботу я вступила в Правый Бой, и это следует отфиксировать, ведь к этому испытанию я готовилась последние лет семь, не меньше. Достаточно ли этого? Нет. Но достаточно не будет никогда.

Я могла бы процитировать сюда половину «Книги воина света», но ограничусь одним фрагментом. Не потому что он самый точный или самый важный, а потому что это лучшее, что можно сказать вслух, ибо остальное лучше повторить про себя.

Воин света не изменяет своих решений.
Прежде чем приступить к действиям, он предается продолжительным размышлениям — оценивает степень своей готовности, меру своей ответственности, свой долг перед наставником. Стараясь сохранить душевное равновесие, он кропотливо исследует каждый свой шаг — так, словно от него зависит все.
Но в тот миг, когда решение принято, воин уже движется вперед без оглядки: у него нет сомнений в правильности сделанного им выбора, и, даже если обстоятельства оказываются не такими, как он представлял, воин не сворачивает с избранной стези.
И, если его решение было верным, он одерживает победу в битве — пусть даже будет она более долгой, чем представлялось прежде. Если же решение было ошибочным, он потерпит поражение и вынужден будет все начинать сначала — но уже во всеоружии горького опыта.
Воин света, однажды начав, идет до конца.
[ПК]


ПС. Следует признать, что время выбрала не я. Как по мне, оно не самое удачное, чтобы начинать Правый Бой — я бы отложила все хотя бы до октября, но все мои уважительные причины Камино превратил в прах и развеял по ветру. Мне больше не нужно в Рим. Мне больше вообще никуда не нужно — ну разве что немного, самую чуточку в Новгород, но и это скорее из серии про «не помешает», чем про «поможет» или «необходимо». Мне настолько никуда и ничего не нужно, что даже в пределах города стёрлись все значимые координаты. Единственное место — в себе, а время — сейчас.
Время выбирала не я, но, оставаясь в своём праве, я пытаюсь выбрать хотя бы место.
Пока выходит. А что выйдет — узнаем когда-нибудь потом.

@темы: БЖ: бортовой журнал, Безумству храбрых венки со скидкой ©, Безумству храбрых поем мы песню ©, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Ветряные мельницы и воздушные замки, Вся правда о рыцарях, Дети Огня, увенчанные золотым венцом, Жизненный эпизод, И вечность напролет я согласен петь тебе о любви, Каждый сходит с ума по-своему, Мысли вслух, Небесная канцелярия, Неоконченный роман, Оставшиеся герои, Отвага и слабоумие, Памяти того дня, Сколь много нам открытий чудных ©, Чужими словами

03:03 

lock Доступ к записи ограничен

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
02:05 

lock Доступ к записи ограничен

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Осколок волшебства.

URL
12:09 

БЖ, запись #413: про парадоксальность бытия.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
А еще вчера в магазине мне отказались продавать вино, потому что я «не выгляжу на 18». Мне очень хочется спросить, эти люди нормальные вообще или как? Ладно, еще могут быть вопросы относительно 21-го, но когда мне говорят, что я на 18-ть не выгляжу... Да вы офигели! Вот!

Зато мой рабочий день вчера начался в пять. И я весь день... рисовала.
Нет, серьезно. Сперва ты такая сидишь на работе и исподтишка пытаешься что-то чиркать. Так, чтобы начальство не заметило и не надавало по ушам. А потом — хоп! — и тебе дают вполне официальное задание нарисовать приблизительные эскизы брифов к рекламной кампании. Так вчера я нарисовала целый комикс и модель города-планеты. А сегодня вот рисую Кощея. Но вообще мой Кощей — это фейл. Я и так рисую абы как, а тут еще и проблема: даже абы как злодеев рисовать я не умею. Да и не рисую обычно. Только Люцифер был и Аль-Мир. Но по второму, что он злодей, и не скажешь, а Люцефер у меня еще не совсем упал. Так что Кощей у меня выходит весьма специфическим. Если не смотреть на костюм с костями и паутиной, то я бы его назвала эльфийским владыкой. Ну есть в нем что-то от Элронда, ахах. А пресс-секретарь назвала его Иваном-Царевицем.
Ну ок. Зато сундук с сокровищами, зараза, хор-рош-ш!

@темы: Мысли вслух, Министерство Магии, Каждый сходит с ума по-своему, В рутине будничных дней, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Безобразительное искусство, БЖ: бортовой журнал, Пара слов в защиту домовых эльфов

12:40 

Вырванный листок из Бортового Журнала #12.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Я стала жадной до тепла, разучилась его дарить людям. Теперь я просто наблюдаю за ними и боюсь привязать их к себе, приручить, сделать зависимыми. Даже тех, кого мне больше всего на свете хочется согреть.

Возвращение к холоду, ко Благому двору.
Сразу вспоминается прекрасное стихотворение, которое читал Pol Rattierre:
«Но это глупо и бесполезно - я сам притягиваю беду: дымится рядом со мной железо и вьётся чей-то недобрый дух, и холод, холод со мною рядом и чьи-то странные голоса. И если станет жизнь сроду аду - я буду в этом виновен сам.

Я знаю - должен уйти скорее и за собою стереть пути.
Но...»

Это только они забывают привычный быт.
Имена — те давно утратили суть и соль.
Но зачем же другим тогда причиняют боль
Те, чей след во Вселенной уже остыл?..

Дар исцеления не покинул меня. Я сама от него отказалась. Таково уж наше проклятье... Наша судьба. Наш выбор.

@темы: Чужими словами, Чувства вместо скальпеля, Слово, которого нет, Пока улыбаются чеширские коты, Мысли вслух, Иносказательные повести. Разгадаешь?, Вырванное, Благой Двор Его Величества, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, Анатомия личности, А мы все еще живем в социуме

URL
00:29 

БЖ, запись #388: про глупости-по-расписанию.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Ну и раз мы вспомнили, что на календаре ноябрь, самое время
нанизывать образы на нити внутреннего состояния.
В ноябре можно говорить только о любви. И если не кому-то, то...



● ● ●

Открывая кому-то душу,
распахивая ее настежь,
ты падаешь, камнем подбитый,
в самый банальный низ.
И лужи уже не лужи,
и люди - совсем не люди.
Ты подан к столу на блюде
под взором глумливых лиц.

А чувство? Оно немое.
Прозрачной водой в стакане
Оно принимает форму,
которую заполняет.
Его может быть невидно,
Оно может быть безвкусно.
Но чувство - оно налито,
что значит: в сердце не пусто.

@темы: Чувства вместо скальпеля, Слово, которого нет, Мысли вслух, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, Picspam

17:55 

БЖ, запись #373: про акценты.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Мой мир проторенным маршрутом —
от грузных штор до светлых зал.
Есть силы верить почему-то
и забывать, как ты устал.
В прозрачных склянках — полутени.
То чих, то вздох, то тихий стон.
Другим бы с той же силой верить
И взгляд бросать на небосклон!
Святой земли лимонным соком
сливаюсь с лондонским дождем
и словно слышу детский шепот:
«Мы, папа, все переживем!»

Вокруг Т.Т. Под кат - потому что простоплеер перестал быть красивым.

@темы: про-ИГР-off-ое, Градация настроений, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, А город как большой улей, It's music, baby!

05:27 

БЖ, запись #365: про прекрасное в голове.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
В полночь мне хотелось убивать. По разным причинам.
В три я досмотрела «Хранителей снов», послушала пафосный OST оттуда же, прочитала пару глав «Восстания Ангелов» и... понеслось.
Началось все (а все с чего-то начинается, так уж заведено) вот с этого абзаца:

«Ангелы, как вы знаете, не умирают. Но когда медь, железо, алмазное острие или пламенный меч пронзают их тонкую плоть, они испытывают гораздо более жестокую боль, нежели та, которую способны испытать люди, ибо тело их несравненно нежнее, а если при этом бывает поражен какой-нибудь важный орган, они падают без движения, медленно рассыпаются и, превратившись в туманности, бесчувственные, распыленные, носятся долгие века в холодном эфире. Когда же, наконец, они снова обретают дух и форму, память о прошлой жизни не возвращается к ним во всей полноте. Поэтому, естественно, ангелы боятся страданий, и даже самые мужественные из них содрогаются при мысли утратить свет разума и сладостные воспоминания. А если бы это было не так, ангельское племя не знало бы ни красоты борьбы, ни величия жертвы, и те, что сражались в эмпирее до начала времен за или против бога воинств, оказались бы бесславными участниками мнимых битв и я не мог бы сказать вам, дети мои, со справедливой гордостью: я там был».

И вот тогда я представила себе прекрасное, завораживающее и жуткое одновременно — как ангелы рассыпаются золотым песком, проходят сквозь тучи, опускаются на землю, укрытую снегом. Как крошечное блестящее сердечко балерины из сказки про оловянного солдатика. Как они опускаются, перемешиваются со снегом и на свету — непременно на свету! — блестят. Свет нагоняет на них воспоминания об утерянном, они плачут, но люди — эти ужасные и грубые создания — ходят и не знают, что снег, который они топчут своими башмаками — это ангелы. Они не видят, как эти ангелы плачут...
Это очень красиво и печально.

В общем, в состоянии глубокой задумчивости родилась вот такая песенка. На какой мотив она поется, мне сложно сказать, т.к. я человек непоющий, но что-то отдаленно похожее на «Землю в иллюминаторе». А еще я ни разу не читала этот текст, как стихи, поэтому понятия не имею, что там и... если честно, не хочу иметь, т.к. спешу делиться образами.
И да, вы ошибаетесь, если думаете, что закончилось все там же, где и началось — на этой песенке.
Закончилось все вот этим:

Я возвращался к тебе, рыдая,
Крылья рвались, цепляясь за стылые звезды.
Кто были те, кто от нас убегая,
Сыпал в сердца людей и сынов твоих – вопросы?
Чем им не угодило твое сиянье?
В милости высшей росли мы, не зная боли.
Их в грозной битве на землю немало пало,
Но этот грех и мы теперь с плеч не сбросим!
Я бы хотел испить до конца забвенье,
Чтобы не помнить, как меч поднимал на брата.
Но в небесах для меня уже нет спасенья –
Памяти тлен только ждет и тихая горечь утраты.
Мы же с ним вместе твои зажигали солнца,
Мы же вдвоем учили крылатых братьев!..
Нас воевало много, но только один из сотен
Я – тот единственный, кто это сполна оплатит.
В тот миг, когда решенье мое созрело
И Гавриил отступил, теснимый к краю,
Я проклят был: мне сулило небо
Брата убить родного и в Ад отправить.
С той же поры я, ничтожный, лишен покоя.
Глаз не сомкнуть усталых, века считая.
Я знаю то, что непонятно многим:
Кто бы ни победил, он же и проиграет.

Написалось на одном дыхании в сопровождении целого воинства глюков. Михаил за монитором явно теперь в унынии, а еще недоволен тем, что оно написалось. Но... но... но... картинкой, опять же, не поделиться не могу.
Вообще я в очередной раз за неделю задалась вопросом, кто же я — визуал, кинестетик или аудиал. Про свою кинестетическую свободность я знаю очень давно, но значит ли это, что я кинестетик? Особенно в свете того, что сейчас сюда я пришла делиться картинками. При этом, когда нужно было сосредоточиться на зрительном восприятии мира, я упорно акцентировала свое внимание на звуках — именно про них мне хотелось говорить.

Кхм... вот так придешь написать вроде бы конкретный пост, а в голове всплывут сразу все мысли, которые я долго думала за прошедшее время, но которыми не дошла и не поделилась. И сразу хочется и все их сюда записать, чтобы было.
Вот, например, Франс. Он очень вдохновляет думать. Например, я задумалась об обратной позиции по сравнению с доброй половиной его героев. В книге павшие ангелы обвиняют Бога в том, что это на самом деле не он создал мир, что мир появился сам, в соответствии с законами Вселенной, и что это не он повелевает Бытием, а все те же законы — химии, физики, математики. И вывод этот ангелы делают на основании человеческих научных изысканий, запротоколированных все той же человеческой литературой. Меня же на прошлой неделе посетила занятная мысль: а что, если никаких законов на самом деле не существует? Если результаты опытов и изысканий добродушный Бог подкидывает человеку лишь в тот момент, когда он начинает задаваться конкретным вопросом, и велит: «Отныне это будет всегда работать так». И человек считает, что все говорят, что оно так, потому что оно работает так, а не что оно работает так, потому что Бог так сказал. То есть... что если вся наука — как та игрушка, которую дают ребенку, который чем бы ни тешился? Что если мы не знаем покоя со своим пытливым умом, а Бог хочет дать нам покой и надеется это сделать, подкидывая нам ответы для ума, которые изначально он не прописывал и не задавал при создании мира? Ведь получается... что живем мы в замкнутом круге, где нет научной истины!
Мысль парадоксальная и очень интересная, на мой взгляд именно как допущение.

Или вот еще пример. После просмотра «Хранителей снов» в очередной раз подумала, что лучший дар — это уметь снить сны. Красивые, сказочные, добрые и чудесные. Создавать целые миры, а лучше — создавать целые миры для кого-то. Вот монсеньор считает, что лучше уметь видеть сны, но это, по-моему, на любителя. Мне вот интереснее создать большой мир, чтобы с кем-то им поделиться.
При этом я думаю, что сама бы снить сны я не смогла. Для этого нужна неисчерпаемая фантазия — чтобы ни один сон не повторялся во всем мире! Ну или хотя бы у тех, кому ты сны снишь. Ну или бы повторялся, но с умыслом, например, люди, которым суждено составить любящую пару, встречались бы во сне, чтобы потом встретиться в жизни и узнать друг друга. В общем, снить сны — это сложно и очень ответственно. Но, если бы можно было выбирать, я бы попросилась помощницей к какому-нибудь Оле-Лукойе. Впрочем, помогать ему можно и без какого-либо специального дара, делать чудеса ведь не так уж и сложно на самом деле, нужно только верить и нести веру в массы. Вон, персонажи «Хранителей снов» — Санта, Пасхальный Кролик, Песочник (до меня только сейчас дошло, откуда он) и Зубная Фея — могли вершить магию только благодаря этому! Ведь чудеса случаются только с теми, кто в них верит, и только тогда, когда их не ждут.

Ну а пока все, пожалуй. Волшебных снов вам!
И да, когда я говорю «волшебных снов», я имею в виду что-то вроде этого:

И разве можно после стольких восторженных писков сказать, у этого человека часов шесть назад был миллион поводов ненавидеть этот мир? :D

@темы: Сказки Кельтского Лиса, Небесная канцелярия, Мысли вслух, Мир под лупой, Как в кино, Затерявшись в переплетах, Градация настроений, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, Анатомия личности, Picspam

14:11 

Дяде, значит, уныльствовать можно? А я чем хуже? хD

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Записка подброшенная отцу в гроб. В Талиге же так модно что-то с королями хоронить, ну! Завещания там...

Не ходит старость к королям.
Она лишь прячется за троном,
Скрывается во взгляде томном,
Таком искусственно-притворном,
И в декольте прекрасных дам.

Не ходит старость к королям,
Но в череде сплошных приказов,
Нет-нет, задумаешься разом,
Что скрыто за любезной фразой
И стоит верить ли словам?

Не ходит старость к королям.
Но отчего-то гнутся спины.
Юнцы, что были так спесивы,
Горды, напыщены, блудливы,
Теперь седы не по годам.

Не ходит старость к королям.
Король всегда силен и молод.
Но к сердцу подступает холод,
Проснешься утром - тебе сорок
И сразу смерть глядит в глаза.

Не ходит старость к королям.
Их кутает поспешно в саван
Смерть, чей шаг тих и голос сладок.
Незыблем вечности порядок:
Король приходит к смерти сам.

@темы: про-ИГР-off-ое, Мысли вслух, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©

05:20 

Ренкваха глазами маркиза Эр-При.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Благодаря нашему прекрасному форумному отыгрышу, меня накрыло ретроспективой ОБВМа Эпинэ. Так что имею сказать две вещи:
1. Ненавижу Альдо, который запретил мне писать веселые глюки Эр-При про тентакли и разное и тем самым заставил глючить
серьезное и всерьез, то есть — про Ренкваху, в которой я, согласно правилам жанра, и погряз;
2. Ненавижу Удо, который придумал сюжет «умирающий Робер и три няньки» (а ведь известно: у трех нянек дитя без глаза!).

Так что теперь с вероятностью здесь в течении некоторого времени будут появляться всякие разные куски Ренквахи, и, если оные
куски будут оскорблять ваше чувства прекрасного, ну вы в курсе, кому можно посылать бутылки с отвраленным кэналлийским ;)



Бьет шитая золотом молния вниз,
а к ней два бегут скакуна:
один – черней ночи, жилист, спесив;
другой – не бела так зима.

Мчат кони и лбами столкнуться спешат
Под молнией золотой.
А та – горит ярко в центре холста,
окрашенном крови струей.

Ту кровь проливали не раз и не два –
но чаще врагов, чем свою.
Поэтому – ярко горят знамена
и страха нет в ровном строю.

В войне – пусть гражданской – известный расчет:
кто рядом с тобой, тот и друг.
Но вдруг про непроходимость болот
сказания местные врут?

Нет большей досады, когда со спины,
заходит опаснейший враг,
а знаменосец не ранен – убит!
и в мох родовой упал стяг.

Но войско стоит. Над его головой
по алому мчат два коня.
Нельзя ведь узнать, в грядущем бою
чьи будут топтать знамена?..

● ● ●

Ложится густой вечерний туман,
скрывая картину от глаз:
пробита кираса, а всадник удрал
и выкинул смятый приказ.

В кустах лежит шпага – сломан клинок,
и шляпа лишилась пера…
На рваном гербе – грязь с солдатских сапог,
но лошадь бежит. Одна.

@темы: Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Безобразительное искусство, БЖ: бортовой журнал, It's music, baby!, Опиумные маки маркиза Эр-При

21:44 

БЖ, запись #310: про выдержки из реальности.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Я знаю, что это. Не стихи точно, и это понятно.
Скорее это набор деталей в окружающем пространстве, мыслях и образах,
которые создают настроение, которое, в свою очередь, оставляет желать лучшего.
Все еще болею. Все еще устала болеть.




Можно я буду любить и вдыхать загустевший дым?
И, касаясь страниц, не чувствовать их аромат?
Я не помню уже, сколько раз мы пытались на «ты»
перейти, чтоб потом отмотать бесконечность назад.

Можно я буду потягивать сладкий чай -
самое лучшее средство, когда очень нужно тепло -
и потуже на шее своей затягивать теплый шарф:
вы же всегда ворчите, что я одета легко!

Можно я буду шагать по трамвайным путям
и прокладывать взглядом маршруты сквозь небосклон?

Сердце пришито прочно, заново и... не там.
Нужно немало усилий, чтоб вновь поселиться в нем.

● ● ●

Новые города и страны,
переплетения улиц
в разводе стрелок карманных
часов, упокоенных в кармане
пиджака,
нанизывать на нитку,
как бусины,
как битые посудины,
чтобы стена пошатнулась,
обрушилась;
чтобы ни ты, ни я
больше не мучилась.

@темы: Я искал себя на глобусе, Мысли вслух, Градация настроений, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, Picspam

17:08 

БЖ, запись #298: про рассеянные частицы бытия.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©


Я полон печалей,
и в рисовых крошках октябрь
мне вышел навстречу,
считая минувшими вёсны,
А я у причала
считаю забытые дали
,
ведь на вопрос твой
ответить не так уж и просто
.

● ● ●

Ведь я же хотел казаться
незамутненным, чистым...
Но разве так просто умолкнуть заставить
душу арфиста?
Разве велишь кокетке не строить глазок?
Видишь? И нам теперь - не избежать огласок.
В сумрачном желобе стянут тугой петлею,
я - светлячок, к которому тянет всполох,
я - та картечь, которую встретишь грудью,
я - тот порок и грех, что никто не осудит.

@темы: Picspam, БЖ: бортовой журнал, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Градация настроений, Моя страна островов, туманов и дождей, Мысли вслух, Слово, которого нет

10:25 

Пост памяти Вы-Сами-Знаете-Кого.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
На самом деле мне уже очень давно хочется написать этот пост, но я кусаю локти и воздерживаюсь. Сперва я говорила себе: «Фу, Ло! Нельзя! А вдруг ты случайно спугнешь настроение», а теперь: «А что если ты попалишь какие-то лишние завязки», но... Не писать о своем чуть ли не самом любимом персонаже — такая мученическая мука, поэтому я все-таки напишу! Чуть-чуть. Потому что много говорить о Михаэле, причем в открытой записи я не могу. Кораблекрушение — оно ведь не даром, оно потому что иначе невозможно. Невозможно жить, дышать, чувствовать. Помнить, что сколько бы ты не прятался за разум, там в груди — сердце, оно пока что живое и оно болит. Мужчинам с ним уживаться, наверное, проще, но я то девочка и мне можно лить слезы ручьями и о несчастной любви, и о не сложившейся сказке.
Впрочем, не сложившейся ли?
Может быть, не тем и не с той, но какая-нибудь сказка да получится.
И обязательно со счастливым концом. Обязательно. Потому что нельзя выпускать в один мир столько боли.


<лейтмотивы>
Твое имя – весной по раскрывшимся почкам,
Поцелуями матери пяток младенца.
Твое имя, оно легкой кистью по солнцу,
Звонким смехом, надеждой и трепетным сердцем.

Ее имя – огонь, выжигающий души,
Предрассветный лукавый ноябрьский морозец.
В нем – прыжок в глубину, шаг за шагом на ощупь,
Слезы, боль и осколки раздробленных судеб.

А ее имя - в отзвуках пьяных прибоя,
Вольный ветер, как кормчий, души легкокрылой,
Россыпь жемчуга в тонких холодных ладонях
И следы босых ног на песке у залива.

Мое имя - в упрямстве и смелости дерзкой,
И в янтарной удаче, текущей по пальцам.
Оно – крылья и свет, что возносят над смертью,
Отблеск правды, угасший навек в настоящем.
● ● ●
...Имена отголосками древней легенды
Для кого-то – проклятья, кому-то награда.
Кости брошены, но… Кто ходить будет первым?
И кому из неназванных влезть в игру надо?

@темы: Чувства вместо скальпеля, Слово, которого нет, Сказки Кельтского Лиса, Савийское, ПоЧитатели, Памяти того дня, Неоконченный роман, Небесная канцелярия, Мысли вслух, Концепция мира, Градация настроений, Благой Двор Его Величества, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Безобразительное искусство, It's music, baby!, про-ИГР-off-ое

00:12 

БЖ, запись #276: про праздничный город.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Москва сегодня прекрасна. Вернее, она прекрасна всегда, но сегодня — особенно. Потому что на улицах дети идут под руку со своими родителями-дедами, увешенными медалями, у всех в руках алые гвоздики и улыбки на лицах. Много улыбок. Очень много. И они просвечивают сквозь легкий туман, скрашивают общую серость дня, загоняя куда-то очень далеко и сонливость, и тоску.
Я люблю дни победы. И не помню ни одного, на который бы я искренне не плакала. Кажется, это говорит память поколений, но я просто не могу сдерживать слез, когда слушаю фронтовые истории, или вижу лица людей, которые подарили нам эту победу. И уж точно для меня это не разовая тема, не только праздничная. Я время от времени возвращаюсь к вопросам войны, к людям, прошедшим через ее жернова... Недавно вот, столкнувшись с сомнительной компанией молодежи, пыталась ответить для себя, а не желал ли кто-либо из ветеранов, в пылу злости или еще чего, хотя бы один... не говорил ли кто-либо из них, что мы не достойны этой победы, что лучше бы они проиграли?.. Почему-то допускать даже единичный случай такого было очень страшно. И я решила, что ничего не хочу об этом знать.
Зато вот сегодня я узнала много интересного о защите города. Тем, кто сегодня попал на выпуск Первого канала, известно о чем я - о художниках, которые раскрасили здания, имеющие историческую ценность (кремль, Большой театр, etc.), под рядовые жилые кварталы... про архитекторов, застроивших главные площади города макетами из фанеры, чтобы сбивать с толку бомбардировщики, отвести удар от того, что настолько ценно. Невероятно, насколько изменялся вид на город - то перед немцами были просто улицы, то болота, то леса, а то и вовсе облака!.. И вот все это, наложившись на мои многочисленные впечатления от сегодняшних прогулок, видоизменило мой взгляд на проблематику Дня Победы. Я, конечно, знала, что война велась не только на фронтах и в цехах, эти фронты обеспечивающих, но в культуре - проза, стихи, песни - все для поддержания духа солдата. Но чтоб такое... Город защищали не только артиллеристы и солдаты, заслуга художников тоже не мала!..

Впрочем, нет, не могу я затягивать с прелюдией.
Уже лет 5-6 я на каждое 9 мая пишу что-нибудь, посвященное Победе. На этот раз оно вышло не столько даже про войну, сколько про город. Вышло немного читерским, потому что слова складывались с трудом, но. Традиция есть традиция и ради нее я в который раз изменяю принципу «пишу, но никому не показываю до тех пор, пока не научусь писать прилично». Ну и, пользуясь случаем, извиняюсь перед теми, чье чувство прекрасного в процессе чтения пострадает :))

ГОРОД И НЕБО

Город, спасенный старой фанерой, холстами и краской.
Город, с тоскою смотревший вослед уходившим на фронт.
Столько прошло лет… ну как ты? Теперь, наверное, счастлив?
Небо молчит, озерами хмуро глядя, но слез не льет.

Небо не плачет, лишь кажется – будто бы дождь ответом.
И не заплачет. Зачем? Другие всплакнут навзрыд.
Город стоит, распахнутый окнами в низкое небо.
Небо не плачет, зато – с тем, кто слышит – оно говорит.

Делит житейскую мудрость поровну с памятью старой,
Помнит: резалось в клочья хвостами немецких птиц.
Бомбы взрывали площадь, как делают нынче петарды,
Но не под шампанское – под ручьи крови и женский крик.

Ночью размытый в своих очертаниях столичный кремль
То становился лесом, то канул в небытие.
Небо – ответь! Какова же цена всем таким победам?
В стуке дождя ты слышишь предвечное – «Только смерть».
9 мая 2012

Всех с прошедшим Днем Победы!
PS. Надо уже завести тег для этого дня, да.

@темы: Чувства вместо скальпеля, Памяти того дня, Мысли вслух, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, БЖ: бортовой журнал, А город как большой улей

02:12 

БЖ, запись #234: про фейлы.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
То, что на ДРХС было весело и прекрасно, сказали уже, наверное, все, а те, кто не сказал, наверняка, подумали, что сказать надо, и еще скажут. Я бы тоже сказала, но в лучших традициях последнего месяца, в течение которого все самое интересное обходит мой дневник и чаще всего не получает даже упоминания, я скорее всего сейчас от мысли писать откажусь, хотя и знаю, что потом закручусь и время писать найду уже только тогда, когда эмоции и впечатления утихнут. Ну и ладно, большую часть мыслей все равно можно будет отыскать в других отзывах, скажу от себя только три важные вещи.
Во-первых, мне было очень приятно со всеми познакомиться. Особенно с теми, кого я общаю по долгу службы в серой мантии :)
Во-вторых, бал я оттанцевал таки почти весь, за исключением неизвестной мне польки и мыши. А, ну еще и половинки какого-то там вальса, но вальсы я вообще собиралась не танцевать после второго, так что это мне простительно :) Половину названий того, что мы танцевали, я даже не знаю, ну и ладно, так даже веселее, когда то, на что ты выходишь, оказывается в некотором роде сюрпризом. А еще у меня местами было очень хорошее такое ощущение Альмейды, что я его, кажется, все-таки вкурила. Впрочем, «кажется» было, когда я курила Луиджи, но Рамона мне оказалось чувствовать проще, чем Джильди. Возможно, это оттого, что последний все еще не сыгран. Ладно, заметки камшиста тут не в тему, я затыкаюсь :)
Ну и третье. Я таки посеял флешку. В пучину уныния оно меня не повергает, впечатления не портит, но все же немного печалит, ибо флешке еще нет недели, а на ноуте не сохранено резервной копии файлов. Ну, я их вырезала всей папочкой, а в папочке были не только учебные материалы, лекции там... но и два почти дописанных фанфика на хот-фест! Лекции не то, чтобы совсем не жалко, но я вспоминаю пропавшие тексты и понимаю, что восстановить их будет ОЧЕНЬ сложно, чтобы не сказать «невозможно»... а они вроде как были не дурны. В общем, тексты мне, как всегда, жаль больше всего. Поэтому если вдруг кто-то из бывших на ДРХС вдруг нашел беспризорную черную флешечку (скорее всего после бала, но вообще я слабо надеюсь на это), то верните эту дурочку на родину, а? Ну или если кто знает способы вернуть убитые на компе файлы, заделитесь?.. С поры вырезания вроде ничего не заливалось нового, так что... надежда умирает последней :)

@темы: А мы все еще живем в социуме, БЖ: бортовой журнал, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, В рутине будничных дней, Жизненный эпизод, Каждый сходит с ума по-своему, Квиддобоги, О радостях желтого дома, Памяти того дня, Пока улыбаются чеширские коты, ХР-хроники

17:25 

БЖ, запись #204: про вкуриваемое третий день.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Автор: lornalin~ (duke of edinburgh,)
Название: «Маленький мальчик идет на войну».
Рейтинг: G никто же не палится, верно?
Пейринг: Арно Сэ, Валентин Придд.
Дисклеймер: персонажи принадлежат Вере Викторовне, термины — словарю, слова — русскому языку, буквы — алфавиту, вся остальная фигня моя; песня не фигня, значит, не моя.
Предупреждение: смерть персонажа, тонкий намек на однополые отношения, СТИХИ, автор-идиот.
Жанр: десфик, постканон, драма.

Посвящается:
Дождю — потому что он шел утром 1 августа.
[Славка] — потому что ей автор обязан настроением, в котором так скурилась песня.
Крошка Ро — потому что так вышло.
И еще немного матушке и братьям — потому что любят.


Скорость пули при низкой температуре
сильно зависит от свойств мишени,
от стремленья согреться в мускулатуре
торса, в сложных переплетеньях шеи.
Камни лежат, как второе войско.
Тень вжимается в суглинок поневоле.
Небо — как осыпающаяся известка.
© И. Бродский



I
            — Мой маршал?
            — Генерал...
Ты не находишь слов
Впервые за то время,
Что знакомы.
Весь штаб ушел,
Ты сам велел отбой,
Чтоб лично высказать
Сомненья и укоры.
            — Ты понимаешь,
Шанс ведь невелик?..
            — Я знаю, маршал,
Будем стоять насмерть.
В твоих глазах не лед,
А гибнущий ледник.
Как можешь ты, скажи,
Еще держаться?
Нет, это не игра.
Я правда в бой хочу,
Я знаю: отстою и что не сдамся.
Но цену назначать за жизнь свою
Не каждый может.
Остается драться.
            — А выстоишь?
            — Не стану тебе врать.
Смогу ли сам, пока еще не знаю.
Но крепость удержу, не дам врагам...
А ты лишь отвечаешь тихо:
            — Знаю.

II
Рассвет разлит и алы облака.
За полком полк,
На горизонте — ржанье.
Последний, кажется, парад
Для тех, кого смерть вскоре ожидает.
Никто не знает,
Что ждет впереди.
Выходим в наступленье,
Но не каждый
Спешит прощаться
С жизнью молодой,
Друзьями, что не менее отважны.
Я слышу шаг Кано,
Трепещет справа флаг,
Но отчего-то сердце не спокойно.
Придд не проводит. Почему?
Да так.
Наверное, не верит, что уходим.
Он знает: Сэ не подведет.
Что не останется —
Не меньше знает.
Но верить все же хочет,
Что придет
Такой день, когда друг разумней станет.
А Савиньяк всегда свой помнит долг
И тоже не рассматривает лица,
И взглядом не дырявит в свой черед
Тех, с кем желал бы всех сильней проститься.

III
            — Мой генерал?..
            — Где враг стоит, теньент?
Что говорят фульгаты?
Адъютанты
Обычно веселы, но этот вроде нет,
Наверно, знает: это все напрасно.
Он тоже знает: много ляжет здесь,
На этих старых каменных предгорьях
И что, возможно, даже его смерть
Среди холмов со взглядом синим бродит.
Но лучше не искать припрятанный сапфир,
Вот подан рапорт,
Вроде не так плохо...
Вздох вырывается но если ты — кумир
Нельзя бояться, нельзя падать духом!
Отдать приказ,
Еще один, еще —
И вот вокруг уже кипит работа:
Возводят укрепленья,
Сыпят холм,
Мешки с песком передает пехота,
Три батареи ставят за стеной,
Артиллеристы спешно тащат ядра...
            — Затишье перед боем?
            — Хорошо б.
Затишье — не предсмертные парады.

IV
            — Идут! Идут паршивцы!..
            — По местам!
Дежурные слова:
И так готовы.
Нельзя вверяться вражеским холмам,
Но генерал следит с высот за боем.
Вот атакуют справа.
Пушек залп
Весь фланг покрыл седым туманом.
Отводишь к центру взгляд, а там
Уже сцепились жарко авангарды.
Из конских глоток льется громкий хор,
Сливается с звучаньем труб и криком.
Мельчает штаб,
Коней во весь опор
Уж гонят в роты с места командиры.
            — Пусть не жалеют порох!
            — Обойдут!
            — Да, надо бы еще кавалеристов...
В пол-уха слушать, помнить про редут,
Разгадывать маневренность гайифцев...
Как четко все, как ясно и легко!..
Минутой лишь назад как будто б было.
А в следующий миг плечо
Боль рвущая нещадно озарила,
Свет ярче стал и вот слепит глаза,
Земля шатается, а небо уплывает...
            — Мой генерал!..
            — Вы ранены?!...
            — Врача!..
Пригорок снова крики оглашают.
Вот фельдшер вырос словно из земли,
Носилки, перевязь... и звуки
Вдруг сразу стали тише у стены.
            — Прощайте, господа!..
И нет уж смертной муки.

V
А маршал не знает
И все же не гонит коня.
Он, щурясь, взирает с другого холма на битву.
Не впереди Придд. Он крайний
Замкнул отряд,
Чтоб видеть бой тех, кто прикрывает спину.
Так было всегда:
Безумен виконт. Вспылив,
Он мог обижаться
На каждое колкое слово,
Смеясь, подходить со спины,
За дуло хватать пистолет,
Рискуя и прошлым днем,
И лишь наступившим новым.
И так тридцать лет,
То пьянствуя, то шутя,
Не принимая всерьез,
Не размышляя о смерти,
Он просто сражался с судьбой,
Невыросшее дитя —
Дитя, но такое,
Что бьет точно в цель в дуплете.
Такое, что часто, бросаясь идти в обход,
Средь первых примчится на поле неравного боя
И будет сражаться, пока не прорвется вперед,
А после в полку — не прозовется героем.

Да, маршал знал,
Кого оставлял позади.
Таких называют друзьями, но чаще — сердцем.
            — Погиб генерал, мой маршал...
            — Погиб? Но где?
            — Он не пригнулся.
            — Что, не успел?
            — Не мыслил.
«Что ж, - скажет кто, - уж лучше так гордо пасть,
Чем доживать свой век, ползя на коленях».
            — Глупый ты все-таки, мой дурной Савиньяк, —
Так скажет маршал Придд раз в две тысячи первый.
Придд не заплачет, ведь слезы — просто вода.
И не напьется — ведь завтра новая битва.
Маршал уткнется в перевязь Сэ часа так... на два,
Чтоб с этой душою воинственной как навсегда проститься.
Потом он, быть может,
Даже прибудет в Сэ,
Сирени букет опустит на талый пригорок,
И будет слезами давиться сквозь бешеный смех
Чужой, но на выстрел убитый
В нем осиротевший ребенок.
Потом, к сорока,
Он, может, найдет жену
И будет плодиться, пока не получит сына,
Который заранее сильно уже будет зваться Арно —
Единственным первым за тысячи лет средь Приддов.

@темы: It's music, baby!, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Опиумные маки маркиза Эр-При

12:07 

БЖ, запись #189: про элегические настроения Жуковского.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Как ни странно, это уже не про сессию. Это про то, что вчера перед сном я очень хорошо прониклась настроением «Лесного царя» и кельтским образом... рогатого бога? Вообще я готова списать это на внезапно нахлынувшее стремление к абсолютно прекрасному и эльфийское настроение, но, так или иначе у меня теперь из головы не выходит образ молодого Савиньяка, едущего под полной Луной по лесной дороге. Примечательно в этом образе то, что деревья, по этой дороге растущие, с двух сторон склоняются так, что кажется, будто бы они растут из его головы и кажутся рогами. Еще одна вариация этого же образа: полуобнаженный юноша на фоне леса, с венком из зеленых кленовых листьев, торчащими из этого венка ветвистыми рогами и запредельным выражением лица. Запредельным — это в смысле с донельзя лукавой улыбкой и пляшущими в черных глазах закатными огнями. Такой вот совершенно еретический образ, но, по-моему, безумно красивый. Причем я помню, что у Рыпа, по-моему, была как раз на Ли какая-то полуэльфийская, лесная ассоциация, но я рассматриваю этот образ более собирательно. Во-первых, потому что не достаточно хорошо знаю Ли с Эмилем (читать мне и читать), во-вторых, потому что конкретно под этот образ в силу возраста больше подходит Арно, но его же надо умиротворить, чтобы он хотя бы не дергался, а, в-третьих, двойственность это всегда прекрасно. Двойственность — это представить, что у каждого рода эориев есть свой дух-хранитель, дух-полузверь. Вроде патронуса или деймона... всегда присутствующий и всегда не зримый. И вон Савиньяк Савиньяком, а рога — проявление присутствия духа.
Ола-ла, короче.

Тихий вздох, тихий шаг, тихий стон.
Не пытайся понять, что к чему.
Тебе снится пятнадцатый сон,
Рог проткнул лицемерно Луну,
А копыта не слышно в траве,
Шерсть покрыта ночным серебром.
Тише, тише — на этой войне
Проигравших не будет потом.
Тише, тише — на шляпе перо
Колыхнется под рослым кустом.
Нет, мой мальчик, не вой на Луну.
Ты — олень, а не волк и не зло.

Тихий вздох, тихий стон, тихий шаг.
Оглянись: слово «долг», слово «честь».
Упадет поверженный враг,
Отвернется стыдливая Смерть.
Ты по чьей-то дороге шагнешь,
Дерзко правя коня и смеясь.
Белоснежный клок светлых волос,
Ночь взирает сапфирами глаз.
Ветви две над шальной головой
Что-то шепчут, как призрачный знак.
Не пугайся, малыш, и не стой,
Мчись оленем, младой Савиньяк.



И еще о прекрасном. О рогах бишь.
Правда, пока смотрела, поняла, что вообще на зооморфов залипаю. Кентавры, паны... еще де Линт с его девочками-воронами вспомнился, сразу захотелось крылатого Рокэ Алву. В общем, учиться надо, учиться %)

@темы: Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Безобразительное искусство, БЖ: бортовой журнал, Picspam, Опиумные маки маркиза Эр-При

03:27 

БЖ, запись #169: про то, как здорово пишется всякая фигня, когда надо писать умное.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Шар сминает судьбу за судьбой,
А с пути уже поздно свернуть.
Кто же ты — предатель? герой?
Выбираем не мы свой путь.
Закусить бы удила и править,
Лишь рука бы сжимала эфес...
Ах как мало ты, мальчик, знаешь,
Вот уже на подступах смерть.
Было пятеро? Что ж разменяем,
Хорошо хоть один уцелел.
Не предатель? Герой? Ну как знаешь.
Смертным отдан печальный удел.
И не хмурься, затянутся раны,
Лишь в поветрие будут тянуть.
Жизнь за жизнь никто не меняет.
Нет, не мы выбираем свой путь.

@темы: Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, Опиумные маки маркиза Эр-При

00:44 

БЖ, запись #147: про скальпель.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Ты, по крайней мере, не говоришь стихами,
Много пишешь, но этим все мы грешны,
Ну а трубку в который раз не берешь: ты занят.
Занят тем, что играешь на струнах чужой души.

И мне вовсе не жалко, я уже совсем не ревнивый,
Излечился, вздохнул и куда-то пытался сбежать,
Только грустно все это: картины сменяют картины,
Ну а ты — не со мной и тебе меня не понять.

В переулках сквозных я пинаю пустые банки
И навязчиво мысль стучится в пробитый висок:
Может, ну это все, заправляй-ка бензином баки,
Отпускай на свободу тех, кто к тебе привязаться смог.

Но, наверное, я еще просто безвольный, слабый,
Не умею рвать нитей и твердо выкрикивать «нет».
Убегаю в себя, на дозвон ставлю снова «Занят»,
Чтобы через минуту кому-то шепнуть — «Привет!».

@темы: Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©, А мы все еще живем в социуме, Пока улыбаются чеширские коты, Анатомия личности

09:41 

БЖ, запись #143: про трудности поиска.

Тот, кто меня опоясал на битву, небесное воинство вел! ©
Нет, это не к вопросу о том, почему я сегодня себя чувствую имбецилом (не к вопросу, потому что
ответ я и сама знаю, спать надо больше), это скорее к вопросу о том, как с этим ощущением жить?


Куда ведет корабль
Хмурый друг,
Шальным ветрам
Свою подставив спину?
Наверное, туда,
Где в полукруг
Земли собрались
Дивные картины,

И где мечтам его,
Что он взлелеял тут,
Приют найдется
Среди трюмных баков...
Когда-нибудь и мы,
Пройдя маршрут,
В каком-то из портов
Свой бросим якорь.

подарено кэцхен_восемь_жизней_назад
в честь ее 23-го дня рождения /29.10.2012

@темы: Мысли вслух, Гамлетовские вопросы, Берите в руки карандаш и ценной делайте бумагу ©

my soul in the sporran

главная